El Pronóstico

Los días en que las madres recién paridas lloran de felicidad, yo moría de angustia, de dolor, de terror, recuerden que además todo lo hablaban en el que no era mi idioma nativo, todo era, profundamente confuso…

Me dejaron quedar en el hospital viviendo por dos semanas en un cuarto de un pasillo junto a la sala de cuidados intensivos, podía ir a ver a mi bebé cuando quisiera, podía sacar la leche de mis pechos cargados sabiendo que, según los doctores, nunca podría dársela. Esa leche sabía a lágrimas, pero también sabía a fe, sabía a esperanza. Recuerdo muy bien que en cada extraída yo le hablaba a mi cuerpo, le hablaba al mundo espiritual que escucha y al Creador de ese mundo, que Georgia, la niña que Él me había regalado, la que había crecido en mi vientre, algún día, iba a alimentarse no de esa sonda sino de mi leche, la leche que mi cuerpo producía y que la saciaría hasta darle el crecimiento que ella necesitaba.

Ninguna palabra era alentadora, pasábamos en juntas con los médicos por horas para no llegar a ninguna conclusión o a ningún plan establecido. Sé que ellos hacían su mejor esfuerzo y también se, que su deber es hablar del paciente lo más honesto y cerca posible de su estado médico, pero era tan frio su tono, aunque tan cálido su trato. ¡Pasé por loca tantas veces, me creí tantas veces lo que mi boca confesaba que un día lo vi! Pero esa es otra historia para otro capítulo.

Les decía que pasé por loca muchas veces, en esas juntas donde los médicos usaban con frecuencia la palabra NEVER, yo usaba la frase, SI LO HARÁ. ¡¡ELLA LO HARÁ!! Recuerdo que una doctora se puso bastante molesta cuando veía que mi rostro cambiaba mientras yo hablaba lo contrario a lo que ella decía, lo entendía por mi rostro, (pues no se disimular); ella declaraba la tragedia en inglés, yo declaraba la victoria en español.